Destinos

Era ineludible: la forma almendrada de los ojos siempre le recordaba el dulce aroma de la suerte de los amores encontrados.

A dos mesas de ahí las imágenes de la nostalgia del luto se repasaban como un triste caleidoscopio color sepia en la mente de la chica de ojos de almendras. Su mirada revivía cómo diez años antes la fatalidad le había arrancado un amor pueril en una broma de mal gusto del destino. Mientras el cabello negro ondulado hacía juego con sus ojos rendidos y pasivos, sus perlas negras y brillantes se conjugaron por un instante en una intersección fatal con los ojos acuáticos de él. El eterno segundo acompasado por la sapiencia de que está todo entredicho, arrancó una complaciente mueca al eterno amante del luto ajeno y del propio.

De pronto sus mal disimuladas indiferencias son distraídas por un niño mendigo que pide monedas golpeando el vidrio que separa la realidad de la vanidad consumista.
Ella lo mira, él lo mira, el niño sabe, entiende, testigo indigente y mudo de amores callados de un Starbucks miraflorino. Un metro con cuarenta centímetros de limosna e incalculables siglos de colonialismo sobre sus hombros, le regalaron la clase de la calle, la que nunca duerme, la que todos temen, la de la maestra supervivencia, la de “un solcito pa’ comer”, un solcito para soñar, piensa él.

Y ella lo vuelve a mirar, las almendras de sus ojos se mezclan con la mueca de una sonrisa nerviosa. Esas aceitunas negras que esconden su luto y se pierden en el vacío recordándolo. Él la mira y se pierde en las mareas de sus cabellos negros acompasados por una tenue brisa. Ella los huele, los mima, recorre con sus dedos inversamente las olas negras que le acarician despacio los hombros para luego terminar con su dedo índice derecho apoyado sutilmente en su labio inferior.

Las paredes imperfectas de una habitación cedían su protagonismo al roce de dos cuerpos húmedos y ansiosos con sus lenguas violándose intermitentemente en oleajes diversos, calmos y tempestuosos, reflejo de las ansias de esas carnes voluptuosas y querendonas, de su boca macha y sedienta mordiéndole suavemente el hombro para luego atravesarle la piel y comerle el corazón hasta el viaje primario.
Él, con su inacabada sed de amor.
Ella, con su mejor vestido: su piel.

El tintineo de la monedita sobre el vidrio del niño clavándole sus resignados e incaicos ojos pobres, lo retrajeron.
Él se negó con sus párpados vanidosos, abrió el libro que había traído consigo y se abandonó a sus letras.
“Era inevitable: el olor de las almendras amargas le recordaba siempre el destino de los amores contrariados”, gemía el primer párrafo.

Cerró el libro, apagó por un instante sus ojos como para entregarse inerte a su sentencia, la miró con devuelta complicidad, pagó y fue a su encuentro.