Conexiones

Se debían un café.

Apenas amoldadas sus carnes a la incómoda butaca del pájaro mecánico, unos labios finos como navajas le susurraron rígidamente “Señor, debe apagar ahora mismo su teléfono”. Levantó levemente su cabeza, vio la mirada policiaca de la azafata clavándose directamente en sus ojos y siguió cabizbajo la orden emanada.
Había logrado, sin embargo, alcanzar a leer el mensaje que recién le había llegado: “…es como si todo sueño alguna vez soñado estuviera fuera de mi alcance…el cacerolazo convulsionó la ciudad y no pude llegar a tiempo…cuando vuelvas seguramente lograremos vernos. Besos”

Sentado en una mesita de un bar sobre una transitada avenida de la ciudad, había ya consumido tres cafés, dos ginebras y todos los atados de cigarrillos de cariño y sin papel que había traído consigo para esa ocasión. La melodía de la banda sonora de “The Hours” de Philip Glass se reproducía ya mecánicamente y por defecto en sus oídos a través del reproductor de su móvil. La muchedumbre alborotada y multicolor que transcurría del otro lado de la ventana no hacía más que enfrentarlo una y otra vez con la silla vacía que llenaría su cita ausente. Virtual.

Todo se había generado en realidad mucho tiempo antes, por un sueño anhelado y amparado en soledades dispersas geográficamente y unidas a través de la tecnología, por una virtualidad transmitida binariamente en forma de bits pixelados, de fotos tamaño carnet, de espacios virtuales, de redes sociales en las que descubres de pronto que los años pasan y que aquella persona que recordabas sonriente y con piel de terciopelo ahora tiene arrugas en el alma. Virtualidad confundida con una realidad intangible pero existente que, al mismo tiempo, transcurre veloz porque si te pierdes un momento te dan por muerto, insultando así hasta al más poético y convencido suicida.

Nos debíamos un café, masticó ácida su boca mientras se ajustaba el cinturón de seguridad ya pronto para el retorno.
Sabía que el cacerolazo nunca había existido.
Sacó de su sobretodo el libro que siempre lo acompañaba. Lo abrió en una página cualquiera y leyó azarosamente la primera frase que secuestrara su vista.
“Como todos los soñadores, confundí el desencanto con la verdad”. Era como si Jean-Paul (a él le gustaba llamarlo por su nombre) hablara de ella. De él. De todos y ninguno.
Cerró el libro, apoyó su cabeza sobre el respaldo del asiento y cerró los ojos.
Y mientras sentía su cuerpo ganar gravedad elevándose entre las nubes, retornó a su mente aquél acertijo que desde hacía años masturbaba sus sesos: soy yo el que sueña o es el sueño que entra en mí?

El café él ya se lo había tomado. Y con creces.
Ahora se debían un amor.

Foto: "Sueno" - S. Dalí