Ellos sueñan.
Sueñan el ser sensibles a ellos,
a las caricias del viento y al oxígeno de sus biodiversidades emocionales.
A sus ojos apaciguados por lenguas adormecidas de placer,
gemidos silenciosos y circunstanciales con gotas de amor agitadas y fugitivas,
a retinas desenfocadas y borrosas por alientos ahogados,
suspendidos en cataratas de olores húmedos.
Las pupilas se violan y los cristales se empañan
por el suave roce al ritmo de un oleaje íntimo
como meciéndose en un carruaje.
El placer de la lentitud
finalmente sucumbió ante el sudor emanado de sus ojos lánguidos
por una historia inacabada,
una despedida jamás pronunciada.
Sueñan el ser sensibles a ellos,
a las caricias del viento y al oxígeno de sus biodiversidades emocionales.
A sus ojos apaciguados por lenguas adormecidas de placer,
gemidos silenciosos y circunstanciales con gotas de amor agitadas y fugitivas,
a retinas desenfocadas y borrosas por alientos ahogados,
suspendidos en cataratas de olores húmedos.
Las pupilas se violan y los cristales se empañan
por el suave roce al ritmo de un oleaje íntimo
como meciéndose en un carruaje.
El placer de la lentitud
finalmente sucumbió ante el sudor emanado de sus ojos lánguidos
por una historia inacabada,
una despedida jamás pronunciada.
Entradas
11 Voces han hablado:
La lentitud puede ser el mayor placer, la historia no acabada puede que sea porque aún continua y el adiós no es necesario.
¿Porqué has puesto en la etiqueta "antipoesia"?.
Mil besos.
(a pesar de todo me gusta escuchar a Rosana)
Amiga Fabia, esa etiqueta es por no faltarle de respeto a quienes sí escriben poesías.
Entiendo que te guste Rosana.
Besazos grandes
El arte tiene la curiosa virtud de ser capaz de dar forma, incluso, a lo que no es feliz o bello... Si se lo mira desde esa perspectiva, ¿no será que el arte, antes de 'imitar' lo que a unos ojos determinados es bello, fue un válvula de escape para dar forma agradable a lo que es inhóspito?
Vamos, que sí, que la poesía es poesía siempre; hable de lo que hable o retrate lo que retrate. Y ésta no está nada mal, a mí al menos me ha proyectado dos imágenes que me resultan bastante bellas.
Cada vez más en forma, Vocero.
Me alegro, un abrazo.
sueños, caricias, gotas de amor, historia inacabada y despedida jamas pronunciada, simplemente hermoso, un saludo desde la Luna.
Qué paradoja...las historias inacabadas suelen ser siempre las más recordadas.
Miles de besos
Se lo extraña
Imposible que acabe lo que nunca fue, queda en el recuerdo... ni siquiera como ilusión, apenas un tibio anhelo... Si pudiera recordar con cariño...
Abrazos Vocero, intensa entrada. Espero que estés bien.
soñando encima de la humedad y de aquellos impacibles silencios,
un abrazo.
Esas historias que no acaban nunca.
Que están suspendidas en el tiempo esperando un día propicio que jamás llega.
Saludos.
Al Inter no le tengo manía, aunque a su entrenador si.
Que gane el mejor.
Ellos sueñan...Así sobreviven las historias inacabadas , de sueños.
Ellos sueñan...Yo a veces ,tambien sueño.
Rai:
Pues sí, si el arte y la realidad fueran lo mismo, uno de los dos no tendría sentido de existir. En ese sentido claro que es una válvula de escape, porque la realidad nunca es lo soñado.
Gracias por estar siempre.
Abrazo inmenso.
Anónimo:
Muchas gracias por tus halagos.
Besos
Blonda:
Terrible paradoja. Y cruel.
Besote
Mai Puvin:
El tema aquí es que sí fue. Pero creo y temo que así quedará, en un anhelo.
Gracias por venir.
Beso
Basquiat:
Torturadores impasibles silencios.
Un honor para mi tenerte aquí.
Abrazo
Toro:
Tal cual, pero espero que no hayas acertado en el final.
Al Barça y al Pep no le tengo manía, a Messi le tengo pánico :)
Gracias por venir, abrazo
Te espero en Madrid:
Dasahuciada forma de sobrevivir para una historia con un mero sueño.
Alguien me dijo una vez "cuidado con lo que sueñes porque corres el riesgo que un día se haga realidad".
Así es pues que, a veces, yo también sueño.
Gracias por venir.
Saludos
Lo bueno de lo inacabado es que podemos completarlo en nuestra mente...para así conocernos, para saber quién somos para seguir creciendo hacia eso que amamos y que cambia en la olas de todos los momentos que nos llevan allí a reunirnos de nuevo en besos que no sacian en días plenos donde vuela la música entre el alba y el sueño.
Besos.
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